Hier, mon grand-père est mort l’année passée.

Grosse vie malheureuse de vieux papi pas content.

On l’a pas vue passer ben ben les dernières années, on l’avait quasiment oublié, comme disparu dans le crotté de la ville.
Y’a fait son gros bonhomme de chemin ailleurs que dans notre jardin.
Y’a fait ça tu seul comme un grand dans son lit avec son angine pis ses guenilles. Y’a décidé que c’était le temps d’arrêter de boire, que c’était le temps de manger des nuages asteure.
C’était un discret le grand-père. Il s’échappait pis il l’échappait.
C’t’un visionnaire de garde-robe qui a jamais sorti sa robe de son garde-robe.
Trop pissou.
Y’a flopé avec ses j’ t’aime. 
C’tait un fantôme.
C’tait le Casper qui a jamais rencontré son Gostbusters.
Il se faufilait dans les murs, il se fondait dans laine minérale,  y passait dins tuyaux de la maison, on le perdait dans des litres de liquide, y disparaissait, y se digérait pis y se noyait.
C’était un malheureux, y sentait le vieux parfum. C’tait un vieil abat-jour.
On l’aimait pareil le vieux.
Le problème, c’est que plus on l’aimait pis plus on le revoyait jamais.
Y disparaissait de l’amour.
C’tait un magicien. C’t’un comique, un illusionniste, y disparaissait de l’amour pendant cinq ans pis un matin on recevait un téléphone, c’était lui, comme si de rien n’était, y nous parlait de sa soupe... Y nous disait qu’y faisait une soupe pis y raccrochait. Pas de nouvelles pendant deux ans. Pas trop de question, juste l’habitude…

Vieille affaire de mousse aux crevettes.
Tu cassais de la céramique. T'étais le meilleur. T’aurais pu être le meilleur des p’tits constructeurs, mais tu t’es enfargé dans ton goulot.
Plus de mousse aux crevettes pis plus de p'tits gâteaux aux cerises... 
Un régime de goulot.

T’avais oublié de mourir dans ta vie. Tu t’étais pas mis d’argent de côté pour ta mort de nono. On est resté pogné avec ta facture, une mort à crédit pour ta vie pas d’intérêt.
Je ne suis même pas allée te voir pour ta dernière barouette. 
J’ai même pas viré une dernière chaloupe avec toi, vieux chnok.
On s’aimait tellement toi pis moi, tu me racontais des histoires de niaiseries de la vie pis moi je buvais tes paroles de papi... 

 La dernière fois que je t’ai vu, tu faisais du pouce, tu étais assis sur une caisse de bière sur le coin d’une rue pas propre pis tu m’as pas reconnu…  Je t’ai garroché une couple de cennes, j’ai regardé ton mal de vivre en pleine face pis j’t’ai varlopé  une charrue d’amour pour que tu dégrises, que tu te réveilles pis que tu vois le lift de famille que t’as pas pogné, que t’as manqué.

Ta façon à toi de dire j’t’aime, c’était de faire de la peine.

C’est à ton tour de brailler dins nuages asteure.
De brailler toute la bière que t’as ingurgitée dans ta vie de misérable.  

Il pleut du St-Raphael pis de la bière depuis un an. Les dépanneurs  ont  fermé, pus besoin de payer pour boire. On ouvre la bouche au ciel, on chante pis on danse d’ivresse grâce à toi....

I sing in the rain vieux chnok que j’aime.